Le marathon de Barcelone, Ugo et moi

J’arrive au panneau du 41ème km.
Je ne le vois pas, pourtant c’est ici qu’il doit m’attendre.

Une seconde, puis deux, un pas puis un autre. Lourd très lourd le pas. Je n’ai même plus la sensation de courir, je me déplace vers l’avant, les quadriceps tétanisés, simplement, mécaniquement, lentement.

Et puis je l’aperçois. Quelques mètres plus loin, parmi les spectateurs. Il a eu peur du GO planté au 41ème, peur qu’on croit qu’il triche avec son dossard piqué à un de mes potes forfait pour ce marathon.

Ugo est en tee-shirt violet, celui du marathon de Barcelone 2012, en short de pyjama rayé bleu-blanc, avec des chaussettes noires et des chaussures en toile Fred Perry. On croirait un touriste tombé d’un mauvais film de Max Pecas sauf que c’est mon fils, enfin, si j’en crois sa tenue, plutôt celui de sa mère. Il sautille sur place,  nonchalamment, il est tout sourire, il me parle, il me dit qu’il a oublié toutes ses affaires de sport, alors va pour un mix de tenues de ville-sport-nuit. De toute façon on est dimanche et en vacances et il m’attend depuis 40 minutes, alors…

Je suis à l’agonie douce, le marathon est un calvaire depuis le 25ème km. Mauvaise prépa, manque d’envie, fatigue et stress des derniers temps, à vrai dire, ce n’est plus le problème, on est trop tard.Ugo court à mes côtés, tranquillement, sans effort, habillé comme un clown, pour un maratahon-carnaval où les rôles sont inversés. Je n’en peux plus,  j’ai besoin de lui, je suis incapable de suivre son rythme. Qui n’est pourtant pas rapide.  3 mois que je le bassine, « faut que tu sois prêt le 25 mars, entraîne-toi, on finira à fond« ,  la veille encore il me lançait goguenard, « de toute façon j’arrive pas à m’inquiéter« . Il avait raison de prendre la vie du côté cool, comme souvent, à mon exact opposé…

On est ensemble, vraiment, c’est un moment incroyable, magique, comme irréel. Si j’arrivais à me concentrer sur autre chose que ma souffrance j’entendrais une musique de Nino Rota ou un air d’opéra en fond sonore. Ou une partition de violoncelle, du Bach. Ugo, au milieu de toute cette foule, et de la puissance finale de 42,195 km d’efforts inutiles.

Il est  radieux,  en super-forme, et moi je n’arrive plus à avancer, il se moque avec une douce ironie, il me montre avec ses mots tous ces gens qui sont devant nous et qu’on pourrait doubler si facilement. Si j’avais ses jambes.

On est à plus de 5 mn au km, je me force, pour lui, il a fait déguerpir au loin l’idée d’abandonner qui m’ accompagnait depuis le 25ème km.

Je suis exténué. On se marre, enfin surtout lui, j’ai du mal à parler alors vous imaginez pour sourire, seule la douleur se lit sur mon visage. Ugo sait que ce n’est pas grave et que je l’ai choisi, que si je cours c’est mon problème et que si je recommence, c’est que je dois éprouver du plaisir.  Bref, il me connaît trop bien pour me juger ou souffrir pour moi, à Barcelone ou ailleurs.

Il a raison.
Encore.

Ce matin mon plaisir est ailleurs que dans la course, mon plaisir est dans le lien qui nous unit, dans la force qu’il dégage, lui si insouciant, si léger, si plein de vie, si décalé de la tête aux pieds, au milieu de tous ces marathoniens au bout de leur limite du jour. Lui qui est là pour moi et rien que pour moi. Ugo est l’église au milieu de mon village, le fou qui donne un sens à ce qui n’en a pas.

L’avenue Paral-Lel et son faux-plat montant sont interminables. Plus de 2 kms d’ascension alpestres et en cordée. Un boudin rouge. Non, ce n’est pas encore l’arrivée… mais allez papa, y’a juste 100 m encore ! … Chéri j’en peux plus… Cours feignant !…
Le second boudin rouge est atteint.

C’est fini.

Je m’écroule littéralement dans ses bras, à bout de force, Ugo me caresse le dos, s’amuse de moi, il m’a bien eu, il me lance que c’était génial, toute cette liesse populaire, que ça lui a donné envie de courir. Un secouriste me propose son aide, je n’ai besoin de personne, mon fils est là et c’est Hercule sous le chaud soleil de Barcelone. Enzo doit sans doute nous observer, de tout là-haut dans le ciel, son  prénom était écrit sur un tee-shirt devant moi, juste avant que je ne retrouve Ugo sur le parcours.

Ugo et moi on parle, on parle, on parle, je m’appuie sur lui pour monter les escaliers ou pour m’asseoir, retirer mes affaires propres au vestiaire. On parle encore. Je ne peux rien faire sans lui. Ni m’asseoir, ni me relever, ni marcher.

Ce marathon-souffrance, comme une allégorie de ma vie.

Retour au point de ralliement, Gaspard est avec Cathy, une amie, il pleure, il veut papa. Il n’a pas pu franchir la ligne avec nous.

C’est le seul regret de mon jubilé, mon dernier marathon en solitaire ou presque. A moins… A moins d’un come-back comme dans un mauvais ROCKY. Dieu seul le sait. Et Ugo sans doute aussi.

Demain, on vous parle des potes, de Barcelone et de son marathon 2012.

Pour la vidéo d’arrivée c’est ici (clic)